bolacha maria

um casal de lésbicas está na banheira. as mãos brincam e acariciam e procuram(-se). um casal de lésbicas está na banheira. as mãos fazem saltar as gotas da água e do sangue que corre mais depressa. numa transição imperceptível, o prazer brota como raiva da água da banheira onde estão as duas lésbicas, um casal. a brincadeira nunca perde o sorriso mas as mãos começam a tentar afogá-lo e a respiração fica ofegante e já não é pela proximidade dos corpos, é pela falta do ar que os animava. e mergulham(-se), sempre a sorrir, mergulham(-se) num mergulho cada-vez-mais-para-sempre. o sangue corre cada vez mais depressa, a cada mergulho. o ar escasseia e confunde-se com água e já não respiram, bebem(-se), a cada mergulho. os sentidos desaparecem, apagam, desligam, a cada mergulho. o sorriso não muda, a cada mergulho. a morte chega com o sorriso. um sorriso que não muda, a cada mergulho. como se fosse inevitável a morte quando o amor é demasiado grande e por isso chegasse como o único final feliz. um casal de lésbicas está na banheira.